maria eugenia caseiro, cuba

Borradores III   La noche peregrina olvida su zapato de cristal corre a refugiarse en la apatía, pasa cerca rozando apenas la brevedad de las palabras, cruzando el intervalo, el melodioso crepitar de la bisagra que salvaguarda el instante.   Todos los silencios están en su lugar. La brisa envuelta en el tul de la ventana arremolina las migas de la hora cerca de la tetera que duerme su gran desesperanza, mendigando el mutismo que no puede encontrarse donde mugen las vacas del recuerdo.   ¿Dónde están los que no llaman a la puerta? ¿a dónde se fueron, los que quedaron sin nombre atrapados en un resquicio del día?   Hemos pasado el temporal, las gallinas que armaron su alboroto ahora descansan bajo el manto de la sombra.   Se pierde la distancia anclada en el espejo se ha detenido el paso del tiempo en la semilla que nos busca… un espíritu paciente que habita el pie descalzo aguarda la señal para atrapar el zapato olvidado de la noche.   María Eugenia Caseiro

maria eugenia caseiro, cuba

ENGAÑO.      María Eugenia Caseiro         -Cualquier hombre en mi lugar los hubiese matado… nunca sabrá que volví a verla, lo juro- mascullaba el hombre con sombrero de yarey frente al mar rizado. Si, cualquier hombre en su lugar los hubiese matado luego del descubrimiento atroz; a ella tal vez no, sino al aborrecible Zanahorias, ese canalla de pelo rojizo y pintado de pecas hasta el cogote. Pero él no era un asesino, si hubiese hablado antes, tal vez ella lo hubiese perdonado… pero todo era absurdo, ya no había nada que hacer.       El viento sacudió bruscamente las ramas de los arbustos arremolinando las hojas por toda la caleta. La lluvia comenzaba a caer sobre su plateada superficie como si lanzaran paletazos de pequeñas piedras. Los binoculares atraparon las primeras sacudidas del mar, se alejaron hasta chocar con el horizonte cortado por el filo del temporal y luego regresaron a la costa. Cerca de la orilla una mujer quiso inclinarse para depositar algo en el agua, pero le fue imposible; una ráfaga repentina casi la empuja a caer dentro del mar. Perdió el equilibrio cayendo sobre la arena mojada con el paquete en las manos, enredándosele el paraguas que se viró al revés, y ya parecía que se los llevaba el viento a ambos. La mujer se levantó tratando de apurar su encomienda bajo el cielo encapotado de un acero moteado con nubarrones magenta.       -Muy complicado el proceso- masculló de nuevo el hombre con sombrero de yarey que la observaba a distancia, desde la escalerilla de proa de una precaria embarcación anclada en el muelle. La risa nerviosa le provocó un ligero temblor, un hormigueo le recorrió el cuerpo y el desasosiego vino a posársele en el pecho. Tuvo una angustiosa sospecha que lo hizo vacilar en su propósito de escrutar la figura femenina con los binoculares, pero se dejó vencer por la curiosidad y acomodó el objetivo. Su rostro se contrajo en una mueca. Se quedó pasmado al contemplar a la mujer que sostenía el paquete entre sus manos. Sintió que se le doblaban las rodillas y se le entrecortaba la respiración. Apartó por un momento los lentes, pero aún sin quererlo la seguía viendo: sentada a la mesa, frente a la estufa, al pie de la cama…, se frotó los párpados cerrados con el envés del puño húmedo, haciendo un esfuerzo para sacar de su retina las secuencias que se amontonaron. La vio de nuevo velada por la lluvia, la descubrió en la niebla del tiempo perdido con su ropón de seda rosa delante del espejo.       En el centro tornasolado de la lágrima, confundida con una gota de lluvia, la imagen de la mujer se le escurría entre las pestañas, resbalaba en la pendiente de un fondo gris para perderse en el laberinto de la memoria. Quiso recuperarla, pero la imagen se convirtió en una sombra, en un manchón sepia en el que se amalgamaron los recuerdos. Sintió un pinchazo aguijoneándole el empeine que le hizo bajar la vista hasta comprobar el origen del dolor. Entonces recuperó la visión que se fue aclarando hasta hacerse casi palpable, cálida como un fantasma almizclado con el aroma seductor y nefasto del recuerdo.                                                             ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠       Sentado al borde del lecho, impasible conocedor del secreto, la escuchaba declararse culpable al tiempo que sentía, en éxtasis, el contacto tibio de las manos cuando acariciando su sexo, arrodillada ante él, ella suplicaba que perdonase su maldita esterilidad. La dejó padecer, llorar; a fin de cuentas ella cargaría esa cruz por el resto de sus días, aunque estaba dispuesta a perdonarlo, decía, si él decidía dejarla. Tal vez debió hacerlo antes: dejarla, ser feliz con otra mujer, aunque ninguna pudiera darle el hijo que férvidamente deseaba y cuya falta amargaba la existencia de ambos.       Notó como el dolor físico se atenuaba ante la presencia de su dolencia moral y tal vergüenza lo hizo tambalearse. Se inclinó sobre la baranda. Abrió de nuevo los ojos mirando como la mujer luchaba en contra del viento hasta recuperar el equilibrio y repetir la operación tratando de deshacerse del bulto… Después de lanzarlo con un último movimiento pendular del brazo, lo vio caer al mar.  -¡Al fin!-. El hombre alzó de nuevo los binoculares guareciéndose de la lluvia bajo el alero de la escalera. La vio hacer visera con la mano debajo del paraguas chorreante. Un amasijo de viejas fotografías flotaron en la superficie del agua, que las iba esparciendo mientras formaban un collage de reminiscencias que la lluvia y el viento arremolinaron. Luego se distrajo del absurdo simbolismo para caer en la trampa del mar. De nuevo los binoculares dando en el blanco de aquel rostro, bajando al blanquísimo cuello, al los pechos tantas veces mimados.                                                      ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠ ♠       Transcurrieron siete años en que no quiso saber de ella. Tampoco se preguntó si hizo bien al buscar refugio entre los pescadores. Después de todo, confesar su engaño habría sido la peor solución. La mujer dejó de luchar en contra del viento y la lluvia; de nuevo los binoculares descubriendo sus facciones (las vio endurecerse), recordándole aquel tiempo en que el sufrimiento parecía haberla marcado para siempre. Ahora se le antojaron serenas. Tal vez encontró algo de tristeza en ella cuando trataba de deshacerse del envoltorio, pero al final la percibió tranquila, hermosa. Claro que ya no era la misma. Tenía en el gesto la arrogancia que le había otorgado la seguridad en sí misma.       Bajo el ala del sombrero de yarey, atareado en su reacción ante el reencuentro, no pensó que pudo acercarse y ocultar su presencia tras su nuevo disfraz de hombre de mar, ¿cómo la dejó escapar? …       La siguió con los anteojos hasta que la mujer logró meterse en un coche que permanecía con el motor y los faros encendidos. Tembló entonces de rabia y de espanto con el descubrimiento. Un chiquillo la esperaba apacible, sentado en el asiento trasero, inclinándose de vez en cuando para asomar la cabeza por la ventanilla. Ella lanzó el paraguas inservible fuera del auto y se largó chillando las gomas del vehículo.       El hombre pudo al fin dejar su sitio debajo del alero, se desprendió de la barandilla y corrió a pararse frente al mar. La lluvia le caía encima abrillantando las canas incipientes, bajando a confundirse con sus lágrimas. Una vez más la había perdido, ahora para siempre. Perdió también la noción del tiempo observando como ambos, con sus antiguos disfraces, eran absorbidos por la corriente, desmanteladas sus máscaras bajo quién sabe qué siniestros propósitos de las revueltas aguas.       Una mano cálida se posó en su hombro para avisarle que ya era hora de zarpar; era Sirena, la mujer con la que había convivido los últimos dos años, una prostituta de los muelles que lo había dejado todo para seguirlo. Y ahora, el viaje prometido, a fin de cuentas Sirena nunca le había preguntado nada. Se fue del brazo de la mujer, penetrando el abierto recinto de la desmantelada borda, caminaron en silencio y se secaron sus ropas frente al mar. Temblaba al lado de su marchita sirena que lo arrulló como a un niño. Balbuceó unas palabras escabulléndose de la costa por cuya caleta una mujer acababa de romper con el pasado. Pensó en todo lo sucedido, en cuanto había deseado ella aquel hijo que, tristemente ahora, venía a la caleta acompañándola a escupirle a él; a él, en pleno rostro, su delito, la mentira atroz…, también a humillarlo, a penetrar con el puñal de aquel pelo rojizo y la tierna carita pintada de pecas hasta el cogote, en lo más hondo de su infame conciencia, a revolver en el dolor de su sexo árido.       La antigua belleza de su sirena pareció surgir como una pequeña llama en las tinieblas. Lo miró compasiva. Lo besó como se besa a un hijo…       El hombre se abrigó en sus brazos y dejó de pensar.

maria eugenia caseiro, cuba

María Eugenia Caseiro: La Habana, Cuba.    Antologías Famous Poets Society, 1997, 2000. Hollywood Diamond Hommer Trophy 1998. Obtuvo 3 años consecutivos el premio "Famous Poem" por su poesía La Calleja. Antología Nueva Poesía Hispanoamericana 2004, 2005 y 2006. Antología “Paseo en Verso” Méjico 2005. Finalista del Concurso Internacional de Poesía Pasos en La Azotea, del Certamen Puente Azul y otros. Mención de Honor en el Concurso Internacional de Poesía Mis Escritos Lanuz, Argentina y otros. Premio Publicación La Porte des Poetes 2005, París, Francia. Sus poemas han sido traducidos a diferentes idiomas, incluyendo lenguas como el euskera, el japonés y el árabe. Participa en Agonía.net y Radio Agonía. Delegada en USA, del grupo LCeeE. Sus textos están difundidos en la Web, donde colabora con revistas y diarios digitales. Participa en numerosos foros de literatura, y junto a amigos y colaboradores con quien ha creado el Proyecto Los Búhos y Las Lechuzas, edita el boletín literario Bu_Le_Rías de frecuencia mensual.

oscar fernandez, venezuela

VENEZUELA Oscar Fernández Mágica y enamorada de la luz te iluminas a ti misma a través de tu mirada se observan tus labios de bailarina  cantando con los ecos del mar y haciendo de la tierra el misterio que nadie soñó.   Cuando te vistes de verde los dioses se conmueven  y se transforman en tus súbditos.   Tu risa marina tu risa de montaña tu risa árida tu risa de nieve tu risa divina hacen de tu aliento un misterio que solo conoce tu vientre.   ¿Cómo no amarte? si eres tan divina. Me seduces con tus ojos cristalinos con tus pechos escarpados con tus piernas de arena con tu cintura gitana con tu vientre de sirena y con tu presencia misionera.   Existes y no eres mi invento te toco te siento te huelo y no eres mía.   Atardeces en mis suspiros y amaneces cantándome una canción voladora   Te pierdes sin perderte y te encuentro no conmigo no a mi lado sino en mí.   Conoces mi destino como yo conozco tu libertad eres magia chamánica de encantos escondidos.     Te sumerges en mí para hacer de la despedida otro encuentro.   No eres mi búsqueda pues ya te encontré eres mi refugio mi volcán y mi tormenta eres mi sed mi remolino mi torrente mi nostalgia mi agonía mi tormento y mi paz.   Solo a ti escuchan mis oídos solo tu canto calma mis angustias.   Pues quien come de tus frutos nunca mas vuelve a ver la oscuridad.   Quien ha visto el amor sabe que lleva tu nombre quien ha visto tu nombre sabe que el amor y tu se llaman:   VENEZUELA.   Te invoco silenciosa dama nocturna Contigo ya el dolor No duele.

Omar Guzman

Bajo la luna     La laguneta se iba durmiendo en la anochecida caliente. Rodeada de bosques negros iba perdiendo sus sonrojos de mango sazón y se ponía color de campanilla, color de ojo de ciego. El camalote anegado en los aguazales le hacía pestaña. El cielo brumeaba como quemazón de potrero, donde eran brasas los últimos apagos del poniente. Abajo había, en balsa de ramalada, dos garzas blancas; la una, mirando atenta la gusanera del viento en el vidrio verde de las ondas; la otra, mirando como asustada el cielo en donde apuntaba una estrella con inquietudes de escama cobarde. Guelía a mumuja de palo podrido, a zompopera, a chira de mateplátano, a talepate y a julunera triste. Había ahogados en todas las oriyas, ahogados hamaqueantes, sobreagüeros, de troncón y de basura. En las pes­caderas, las varas ensambladas estaban prietas sobre el claror, y se refle­jaban culebriando guindoabajo. Pringaba jenjén y zancudo. A lotra oriya se oiba patente el butute del guauce, llamando a la pareja para beber som­bra. En el escobillal oscuro de la noche, el cielo y el agua quedaban traba­dos, como guindajos arrancados a una sombrilla de seda desteñida. El día se alejaba, lento y cabecero, echando polvo con las patas como los toros cimarrones. Llegada la noche, un tufo a tigre sopló los matorrales, la laguneta sonaba como una cuerda diagua a cada respiro, y de cuando en cuando se oían los chukuces de las mojarras asustadas. La ranchería del vallecito estaba en una ensenada oscurecida de tama­rindos y voladores. Había ranchos hojarasquines, y ranchos palma barrendera, coludos como pajuiles, y ranchos empalizados a través de cuyas paredes de esqueleto, la luz candilera —esa tristura de querencia nocturna— se filtraba a los patios de barro desnudo, alargándose en capri­chosas luminarias. Los chuchos empezaban a ladrar con persistencia; con su quejumbre peculiar, los tuncos revolvían las sobras de huate que bueyes forasteros habían dejado al pie de los morros, de troncos limados por las cornamen­tas. Una guitarra escondida roía el sueño de la noche. Venía saliendo la luna con una fogarada platera que daba gusto. La luz chele y tristona se tendía en los playones bocabajo, alagartada entre los troncos torcidos, chafando las trompas de los cayucos varados en seco. Los jocotes botaban sus frutas de rato en rato, en el blando estiércol espolvoreado. Iban los pri­meros temblores de luz, estremeciendo a lo ancho el agua friolenta.   * * *   Con un trágico sonar de cartucheras y caitazos, el rancho de Miguel se vio rodiado por la escolta guarera. Sobre la puerta, de cuyas rendijas manaba resplandor de alma, el cabo Remigio López dio tres fierrazos con la cruz de su daga. De dentro naide respondió y la luz se apagó, dejando más en luna la entrada. A una seña del cabo, los chicheros empezaron a culatiar la puerta, hasta que de golpe se jue en blanco. La ventana trasera estaba cuidada por tres hombres y cuando se abrió fue como la boca de una trampa. Hubo una refriega que atrajo algunos curiosos; y pronto los cuatro sacadores cogidos, salían del caserío con las ollas y los telengues al hombro. El camino estaba como el día, y la arenita fresca acariciaba los pies. Iban los ocho de la escolta distrayéndose con los luceros; y el cabo, mon­tado, jumando su puro, se agachaba dormilón. Sólo los presos conversa­ban. El cabo les oiba, perdonero. Llegado que hubieron a las ruinas del obraje, hubo un descanso. El cabo López se acercó amigable a Miguel y le dijo: —Esa ña Pabla Portillo de que hablaba usté, joven, ¿ónde vive? —En Las Isletas. Es mi mama... —¿Tiene hermanas su mama? —La ña Dolores Portillo, de San Juan. —Es la mía... —Entonce, usté es Remigio López, el marido de la Felicia. —El mesmo. —¡Ah, ya jodimos!... —Me vuá quedar con vos atrás, y te golvés... Miguel sonrió apenado y se miró las manos. —Veya, primo, si me va a soltar sólo a yo, mejor alléveme. El cabo vaciló, honorífico. —Es que el deber, hermano... la vaina... Como Miguel le miraba fijo y callando, el cabo López se alejó lento a la sombra oscura de una fila de isotes y llamó a los soldados, que le fueron rodeando curiosos. Al mismo tiempo Miguel se unió a los presos y les arrimó al puro de la resignación, la brasa de la esperanza. Después de un buen rato de espera, los sacadores vieron llegar al cabo que se arrimaba caviloso. Se paró enfrente, con los brazos cruzados encima de la daga. Los miró uno a uno como juido. Naide habló palabra. Lejano se oiba el río, siempre despierto. Como en trance sin remedio, el cabo dijo por fin: — ¡Desgránense, desgraciados; no seya que me arripienta!... Semejando cercenadas cabezas de gigantes, las ollas se quedaron sóli­tas junto al cerco de púas, como diciendo: "¡Achís, ¿qué pasaría?!..." DE SU LIBRO CUENTOS DE BARRO)

norberto antonio, argentina

(3 poemas)   1   La consigna es no aceptarse fugaz, infectar de vileza los días que no merecen ser vividos, reconocer el gusto por la forma de las frutas, separar el espesor de la espesura y después                                                                        hacer una desolación con tres silbidos y después no hacer ningún esfuerzo en abstenerse de cantar en los cementerios junto a los que no murieron del todo y después, después, quemar todo lo escrito como si desvivir fuera posible.   2   No es Foucault el que sostiene que "el paraíso es un estado de ánimo" sino Tito que se cuelga todas las mañanas del bus de las cinco con las manos cuarteadas, la sombra en los bolsillos, la risa llena de vacío. Lo vieron bajo cielo de dos lunas escribir en las paredes: "existe una interpretación de la realidad/ no la realidad".   3   Es irritante la apatía con la que cruza el patio esa tortuga, con la que atraviesan la vida los inmutables, los que sueñan con pisar el mar sin sacarse los zapatos. Vuelve a cruzar con cautela la tortuga sin entender por qué bañamos las cosas en sentido, ese costado del alma en el que la razón se parece al perdón que suplicamos por ignorar cómo hacer para sentirnos desprevenidamente vivos.   Norberto Antonio Argentina

maria eva prestes, argentina

Te recuerdo  A veces, de repente, te recuerdo. Te apareces de improviso, hombre perdido en el remolino de los tiempos,  tal como eras entonces, cuando yo te amaba. Las imágenes me invaden, me poseen, me dominan, con una fuerza dolorosa y despiadada. Te apareces tú. Aparece tu rostro, con aquella expresión mezcla de desconfianza y de ternura con que me estudiabas mientras te confiaba mis pesares. Tu frente, donde un intrincado dibujo de tiempos, de preocupaciones y de penas se asentaba sin resistencia alguna. Tus ojos, en los que la obstinada decisión de mostrar una dureza inexistente sucumbía ante la audacia de aquel amor tardío que te negabas a aceptar como parte real del bagaje de tu vida. Tus labios, luchando por negarse a la búsqueda del beso, a la entrega de las palabras de cariño que temías como un lazo corredizo apretado a tu cuello. Tu cuerpo amado. Tu cuerpo deseado en abrazos tantas veces contenidos, controlados, dominados por la férrea decisión de esperar la llegada de tus tiempos, esos tiempos que nunca pudieron emparejarse con los míos, esos tiempos devenidos en esperanzas defraudadas, abortadas, diluidas en el paso de los días, las semanas y los meses, incineradas en medio del fuego de una pasión que no pudo ser apagada por tus besos. Tu voz, llega también. Tu voz como un vino caliente y turbio, embriagadoramente fuerte, llenándome los poros, ingresando al torrente de mi sangre encendida por el deseo de sentirte mío, de compartir tu mundo, de saberte compañero final de este sendero sin retorno que es la vida. Pero no pudo ser. No lo quisiste. Te negaste a pronunciar las palabras adecuadas. Te negaste a aceptarme, a reconocerme, a involucrarme en tu universo. Y entonces me forzaste a decir una sola, simple, trágica, terrible, dolorosa, imponente palabra que barrió como un huracán  las vacilantes ilusiones que aun se empecinaban en conservar su espacio entre nosotros. Dije "adiós". El tiempo se fue extendiendo como un desierto de límites infinitos, tu imagen se fue diluyendo, volatilizando, evaporando, convirtiéndose en pasado. Transformándose en fantasma. Ese fantasma que regresa sin aviso previo, furtiva y silenciosamente, cuando menos lo espero. Es así de simple. A veces, de repente, te recuerdo. Y corroboro, una vez más, que el único amor que se mantiene incólume a través de los tiempos es el que no pudo consumarse. Las lágrimas aún mojan mi rostro al evocarte. Y pronuncio tu nombre en voz muy baja, quedamente, como un rezo, para que nadie pueda descubrir quién fuiste.   María Eva Prestes

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